cos teus seos fríos, coma o mirto,
mitade luz, mitade soma.
Nos teus cadrís duros
a luz fría
de un marfil vivo traes.
Do fondal do misterio do bosco
sais ispida,
cas maos valeiras,
sen alento nen ár.
Circia como un lago morto.
Crara voz entre follas.
Luís Pimentel: Sombra do aire na herba.
No hay comentarios:
Publicar un comentario