Vivimos nunha casa de mentira.
Somos de trapo no seu ventre disecado,
trapecistas
ensaiando un futuro malabar.
Respira e dilata túneles,
cárcere rítmica de paredes e portas
que doe atravesar como bocas desertas para o silencio.
Paseamos en pixama
tomando notas a todas horas
coas mans cheas de tinta
sen voz.
(Emma Couceiro. Humidosas. Espiral Maior: A Coruña, 1997)
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